D’hiver

décembre 3rd, 2013
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Bienvenue chez les vieux

(Trois-Pistoles et environs)

– par un artisse narcissik, comme savent si bien l’être les artisses –

 

Patelin(s) anémique(s), abiotique(s), pogné(s) entre deux pôles.

Icitte on mange mou*, on vomit du jeune.

On mouline fort pour tuer la différence, aseptiser et homogénéiser la marmaille.

«Sus aux mutins, mutons les mioches en moutons, puis en clients!»

Quitte à en sacrifier le tiers sur l’autel d’une école molle.

Icitte, tu rentres dans l’rang, tu t’unidimensionnises ou tu scrames.

Icitte, tu parles pas, t’écris pas, t’as peur pis tu baves ou tu crames.

Tu votes Libéral, pour ta «région au pouvoir» ou un produit local fade et fardé.

Icitte, t’as des granoles à couvârtes qui virent consanguines, aigries ou pire, canadiennes;

Des graines d’ananar’ qui broient du noir parmi les doryphores, les frappe-à-bords;

Pendant qu’les bœufs font crisser leurs pneus…

 

«Oui mais… moi y’en a pas être tout à fait étranger!»

«Suis des vôtres! Mon pépé l’est d’ici, l’est du terroir!»

On s’en câlice : «l’a quitté, l’a coupé, toi y’en a être énucléé».

«Néochose!»

 

Quelle ironie de se sentir chez soi au cœur d’une réserve indienne. Là ou l’asphalte arrête, au fond d’la Baie James. Être souhaité, pas au compte-gouttes. Adopté par un peuple aux plaies pourtant béantes. Devenir Eeyou, sur une terre conquise, écrasée et annexée ou tu ne peux ethniquement pas voter.

Quelle misère de quémander, étranger sur la terre de l’ancêtre. Greffe qui pogne pas, qui suinte pis qui souffre. Délit de faciès. Fiché, excommunié, controversé, isolé, roté… avant même d’avoir mordu. Puis t’assumes, tu te lâches, tu t’exprimes. L’art antibrouillard ça transgresse, ça stresse, ça fesse, forcément.

Chapeau les guerriers, les diplomates. Y’en aura pas de facile. Vous êtes des lucioles. Des phares.

Moé, d’la marde, c’pas icitte que je plante ma tente.

À moins que…

Et merde!

 

*Le «mangé mou», c’est de VLB…

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